РОЛЬ РЕДАКТОРА В ЖИЗНИ СЦЕНАРИСТА
Какая замечательная тема. Много чего можно порассказать. Но один случай у меня - показательный, правда с небольшой предысторией. Работала над заказным материалом выматывающе и мучительно. Народ никак не мог определиться с тем, куда послать, чтобы "не зная, куда" привело к "молодильным яблокам". Чего не покажу - кислятина, тухлятина, прошлый век. Возражения отметались, как речь подкупленного адвоката. Пробовала огрызаться - объясняли, "кто в доме хозяин", пыталась молчать - на меня тут же наставляли "сумрак ночи", предлагала варианты - попадала в разряд "бесплодных усилий любви".
Довели до состояния готовности "нападения без объявления войны". Их спасло только несоответствие дат - до 22 июня надо было "продержаться" полгода. Объявлять войну зимой в России - "безумство храбрых". Безумной, к сожалению, родиться не повезло, пришлось тащить то, что имею по 2 часа ежедневно - до студии и обратно - в трепетной надежде, что одумаются басурманы, найдут в кладке моих яиц то - заветное, золотое, что несла из последних потуг, не видя ни зари, ни заката. Только что называется, "я и растерялся".
Мрачно влачу себя в метро, хмуро народ разглядываю, особливо тех, которые беззаботно щебечут про свое, "про девичье". Внезапно натыкаюсь на фантастическое лицо - суровый мужик с благородно изрезанным морщинистым лицом. Не потасканный - поживший. Глаза, как Марианская впадина, в глубине их - обещание внеземных страстей и тайн. И... прозрела! Моя героиня ТАКОГО ищет! Чтобы "за тридевять земель в тридесятое царство" в лёгкую податься, невзирая на "боль в боку".
Дамочка тут же восстала из редакторского пепла, приободрилась, парочку функций быстренько мне, как автору, делегировала. Сижу, губы раскатала, сюжет двигаю справа налево. Дошла до до пункта "личное" и отважилась поэкспериментировать. Вдохнула полное пузо спертого вагонного духа, смело навела свои перископы на "Марианскую впадину" и давай стучать в мозгах на собственной "энигме": "Подойти, поцелуй". Сходу отвергаю пошлые домыслы, что действовала в личных интересах, - задача была самая профессиональная.
И ведь проняло мужичка! Вода потемнела, взбурлила, барашками крутыми пошла. Мне бы закрепить результат. Но отсутствие опыта не позволило. А потом случилось, чего не ждала. Мужик встал на гребень цунами, наклонился над моей пунцовой амбразурой и нежно, но твердо прошептал: "Не хочу".
А тут и станция подоспела. Океан вернулся к своим обычным берегам и знакомым глубинам. Щеки мои еще пару остановок вполне могли поджарить яичницу. Надо ли объяснять после этого, что героиня моя окончательно погибла, "прогнувшись под изменчивый мир" без остатка авторского самолюбия. Просто за паршивый банальный гонорар она выполнила все, чего хотели на студии, и сгинула, как очередной "плевок в вечность", пополнив ряды героев ненашего времени.
Позабавила себя, чуть не восплакала. Годы свое берут - недевичье. Редакторов уже и не вспомнить. Не в смысле словом недобрым - по банальной причине потери ключа от банковской ячейки памяти. Да и к слову сказать, смысла в тяжких воспоминаниях, если, кроме боли, больше не о чем, - смысла не вижу. А вообще, что-то с весной не так у меня в последнее время - несет, как Остапа перед Рио-де-Жанейро. Пока светло, надо бы проверить, что там с белыми штанами? А то, пожалуй, новые придется варганить. Зима - девка недобрая - все к набору веса склоняет.
Жизнь - дама еще и не на такое способна. Одно понятно, если бы мы понимали, что на самом деле с нами происходит, с нами бы ТАКОЕ происходило, что все эти параллельные миры загнулись бы только от одного упоминания о наших возможностях.
Давно дело было, а сюжетик-то славный и, как оказалось, по ресурсам разным бегает безымянным. В себе не удержать - с миром хочется обкалякать. Да и вообще, я его лет 15 назад то ли в романе, то ли в повести преобразила. Чего зря пропадать, чай не чужое - свое.
Я в последнее время все больше о времени, которое "в плену", задумываюсь. Трачу ведь, Бог знает, на что. Сижу во всяких ресурсах, статьи копирую – «для проку и архиву ради», потом сны беспокойные записываю. Они уже и не шифруются, знают, с кем дело имеют. И хоть и объясняю последний месяц типа: "Ша, ребята, я уже про вас написала и даже книжку выпустила", а они все равно - режут мне правду-матку прямо... ну. в то самое место. Иногда хочется где-нибудь у пивной палатки прислониться, котом прикинуться, в смысле: "Что, ободранный, рыбки хочешь?". Одно мешает, чёй-то рыбки совсем не хочется.